мальчик мой, понимаешь,
ведь я не лекарь, её образ не
вытащу, не сожгу.
если ею пропитаны твои реки,
то есть риск мне не
выдержать глубину. мне не
вшить себя в сердце твоё, как
пластырь, не убрать с твоих
ран ледяную пыль.
я не лекарь, лишь так,
самоучка-мастер, чувств
безвкусный ценитель, дурной
посыл.
нет, конечно, проходит и это
тоже. но не хватит одной или
две весны.
зря ты помощи ищешь -
надежды ложны, мне тебя при
желании не спасти.
и не пишется вовсе об этом
прозой, не рисуют картины, не
крутят фильм. потому, что
всё... просто? конечно, просто.
когда ты окончательно
разлюбил.
раз она тебе - сломанное
запястье, то тебе не поможет
мой тонкий бинт.
я, пожалуй, могла попытать
бы счастье, но какой же резон
мне себя губить? ведь с
такими, как ты, есть опаска
сбрендить, свою душу
случайно вплести, леча.
мальчик мой, я не лекарь,
совсем не лекарь. не хочу
создавать себе палача.
я однажды лечила, и было
мимо. после я никого уже не
лечу. то ли это на деле
невыполнимо, то ли мне, к
несчастью, не по плечу.
и мне лезвием вышло всё это
в сердце, раскаленной иглою
под языком. я, конечно,
остыла, но это место обхожу
теперь будто горящий дом.
так что, мальчик мой, где-то
осталось в детстве всё моё
желание стать врачом.
Елена Сон
